Relatos da morte.

A garota estava sentada em um banco da praça, e anotava tudo. Olhava ao redor e observava os olhares, o andar, os sons.. e anotava. Era como se houvesse uma voz em sua cabeça que dissesse: "Olha o mundo a sua volta. Me diga o que você vê, o que te chama atenção?". Ela seguia e era fiel às palavras da voz, a anotava no bloquinho preto o que ela via. As vezes ela olhava pra cima, como se pensasse em palavras novas e, imagino eu, que a voz soprava os sinônimos na tua mente. De vez em quando ela até sorria. Penso que ela e voz pensaram na mesma palavra. Parecia tão sozinha pra quem não a via como eu vejo. De longe, uma garota escrevendo na praça em um dia de sol. Havaianas ou pés descalços, rosto ao vento. Parecia ter mil histórias para contar pela forma como escrevia no bloquinho. Deitou no banco, talvez a voz não estivesse falando mais. Um garoto chegou perto dela. Pareciam se conhecer. Consegui ler em teus lábios: " Sorte nossa, hein. Encontrar alguém pra dizer que é só meu." Ela entregou o bloquinho preto pra ele. Andou até sair da praça e chegar na rua. Não olhou ao atravessar, e virou-se para o sentido contrário dos carros. Nesse instante imaginei até o timbre da voz: " Quem te disse pra viver sem poder ir na contramão? ". Ela sorri de novo, e andou de frente para a fila de carros que desciam a avenida com toda velocidade. Possivelmente o primeiro carro a viu, pois olhou de uma forma assustada, os próximos três notaram algum alavanco ao passar onde ela estava estendida como um tapete, mas com toda certeza o quinto já não sabia o que havia acontecido. E eu culpava a voz, criada por minha mente.



Acho que não ficou bem claro, mas no título eu quero dizer que a história é contada pela morte. E ah, o texto é baseado em duas músicas novas do Scracho: Som sincero e Incompleto. Estava sentindo falta de matar alguém por aqui. Acho que é só! (: